à l'intemporelle.

(New York, nuit du 7 septembre '59 au 2 octobre '78)

votre odeur, elle m'a suivi jusqu'ici
jusque dans les couloirs de mon appartement décomposé
jusque dans les draps de mon lit trop vide, de mon lit trop sans vous
jusque dans la voix chancelante d'un Jeff Buckley rongé d'amertume
mes vêtements, blottis contre moi comme des bribes de votre peau
de son goût parfumé de sa douceur de son innocence
de sa fragilité sans failles
de vos lèvres à contre-courant remontant sur mes joues
-et mon front, et mes yeux-
et le rien là en nous
le tout, là en nous
en nous

o mon intemporelle
mon incandescante
qu'une interrogation:

croyez-vous qu'il est possible de mourir de désir?
et moi qui en suis la victime.