c'n'est pas un poème - mais c'est pour toi.

18 octobre,

octobre déjà...

un d'ces soirs à mettre sur la liste des soirs sans lune.

à rayer de ma liste de choses à faire au plus putain,

enfin!

j'dois écrire une chanson

il me semble que c'est un soir à faire ça.

ou encore à étudier des théoriciens endurcis,

mais j'en ai rien à foutre d'eux

ils sont pas dans mon coeur d'toute façon.

ou ils sont là, mais loin.

elle,

elle y est.

bien au chaud,

assise dans un salon aux sofas old school

et au foyer décriss,

le feu qui crépite jusque dans ses yeux

quelque part entre mes artères et mes morceaux de chair.

les instants, les instants, les instants!

mon coeur en chancelance en transition en

décompositiooon!

il aime.

il aime l'genre de trucs trop futiles et il crie

de douleur

mais peu importe

il aime.

il aime aimer le vide il aime aimer le rien.

la corde qui glisse

la porte qui se referme derrière le vent

et mes orteils

gelés de l'automne

se crispent

il les aime comme

ses derniers amours.

ses premiers aussi

comme les yeux d'un gamin qui veut jouer,

encore.

il aime un divan sale

et des mains chaudes sur les siennes,

mon coeur.

un manteau d'hiver blanc

froid

mais doux comme une peau non recouverte que j'sens au travers.

là qui m'donne son énergie dans ses battements répandus

putain

qu'il aime.

alors il va se coucher

mais surement pas dormir.

je sais pas si tu m'lis

mais si oui,

oublie.

écrire l'amour,

c'est le dénaturer.