on est le 24

j'écris Noël

sur la corde raide

d'une solitude

ou d'un enfant sommeil;

j'envoie les airs

les chants choraux

au-dessus de nos têtes

dans un geste élancé

de la gorge et du menton;

mes yeux s'alourdissent

dans un tourbillon d'hiver

réchauffé

au rythme de la brise tiède

qui s'avance à reculons

dans les corridors d'ici;

le ventre creusé

de haine

et pourtant de

tant d'amour en conserve

à vendre ou à donner

pour présent

à qui ouvre les bras